sempre gostei de explicações. sempre tive muitas perguntas. e ao longo da estrada percebi que poucos gostam de respostas. eu gosto de debate, falatório. baixo ou alto. de falar o que sente, o que preocupa, o que sonha, o que pretende. falar. palavras. de carinho, compaixão, pode ser um palavrão ou então um pedido de perdão. eu gosto das cores das vozes que entram pelo meu ouvido e criam pinturas surreais, bem carnais, animais, longe de serem iguais. eu gosto de perguntar se está bem. gosto de saber do dia, da noite e da madrugada. dos sonhos, dos pesadelos, dos programas de TV no meio da tarde. gosto de ouvir a respiração por meio do telefone. só sentir o outro do outro lado me faz bem. virou vício, na hora do cigarro te ligo. espero a luz verde acender e a música começar. olho fixamente e o peito começa a palpitar. quero ficar bem, sem mentiras inventadas, com verdades rasgadas. tudo limpo e bagunçado, chega a ser engraçado os planos malucos que habitam o dia cor de cinza. lá dentro um sol que irradia, toma conta e queima a pele. não se preocupe, ela cresce. eu gosto de saber das histórias do passado, dos gostos, do costumes e o fato de você nem usar perfume.